Le chant...

Aquarelle, Encre de Chine....

Le chant du dernier fuégien

Certains habitants du bout du monde, de cette extrémité perdue de l'extrême sud du continent américain, vivaient dans des conditions effroyables, autrefois, dans des barques, nus, mendiants auprès des passagers et des marins cap-horniers, ramassant dans l'eau glacée des coquillages, des algues, une pitance pitoyable, sans feu, sans abri, sans autre terre que la mer, sous les tempêtes, les pluies, les embruns, le froid, le ciel affreux qui les écrasait.

Ils ont disparu maintenant.

La misère qui était leur monde ne leur avait laissé à inventer qu'une musique misérable, un chant venu du fond des âges, sans mélodie, sans harmonie, sans presque de rythme, effrayant, captivant, magnifique.

Envoûtant.

Ils ont disparu maintenant.

J'ai entendu l'enregistrement de ce chant faible et terrible, et j'imaginai le dernier d'entre eux, se berçant doucement dans sa barque envahie d'eau, nu sous la morsure du froid qu'il ne sentait pas, la peau crevassée, blême, murmurant doucement sa pauvre musique comme le rêve mourant d'un dernier jour qui n'aura plus de lendemain.

Ils ont disparu, mais si ce tableau qui parle de la dernière voix de ce peuple oublié peut faire surgir en quelque mémoire l'idée seule d'une vie manquante, alors leur trace marquera d'une unique vague plus douce ces mers terrifiantes qui furent leurs champs et leur tombeau.

Maintenant je rêve qu'ils n'ont peut-être plus entièrement disparu.